É preciso falar de muros

 

Há pouco tempo ouvi num programa da televisão italiana o jornalista Nello Scalvo afirmar que 65 países, dos 193 que a ONU reconhece, decidiram construir muros para impedir a entrada de imigrantes. Este fato é tanto mais grave, porque metade deles começou a erigi-los a partir do ano 2000 disse ele.

            Vale lembrar que o mundo festejou a queda do muro de Berlim em 1989. Então proclamou-se o advento da liberdade e o fim do regime autoritário da antiga URSS. As nações do leste europeu livraram-se da besta do comunismo e entraram felizes no mundo prometido pelo capitalismo. Em algumas delas, hoje, há governos eleitos que se tornaram de extrema direita e defendem o nacionalismo contra ideias de solidariedade entre nações como rege a Comunidade Europeia à qual pertencem. Elas levantam a bandeira contra os imigrantes que fogem da guerra.

            O ódio ao imigrante desesperado está ligado a outros fatos, o ressurgimento de grupos nazifascistas e o recuo das ideias de um estado voltado para o bem estar social que provê a educação, a saúde e os direitos dos trabalhadores em boa parte do mundo. Embora jamais realizada plenamente, a ideia de estado como provedor constituiu durante muito tempo a bússola a guiar boa parte da política. Com o recuo destes ideais,  parece ter brotado o negacionismo na ciência, na cultura, na política e em toda narrativa que implique olhar o outro como seu semelhante. Neste contexto são discutidos os paradoxos do viver em sociedade e defender o conceito de liberdade como o poder do indivíduo acima de tudo. É o individualismo exacerbado que destrói as relações sociais, criando muros físicos e virtuais com a grande dificuldade de se reconhecer no outro.

 

            Particularmente, no recorte de minha cidade, Porto Alegre, além de muros físicos, pode-se ver grades de todo o tipo. Num retrospecto desde final da década de 1970 e início de 1980, dou o exemplo da rua onde moro, em bairro não muito distante do centro. Quando me mudei com a família, as crianças da vizinhança se reuniam e brincavam na rua. A hora de voltar estava marcada para as 21h. Já na década de noventa as brincadeiras passaram a ser nos espaços dos edifícios, quando começaram a receber grades e, pouco a pouco todos os edifícios antigos que tinham livre acesso à rua, passaram a ser isolados. Interfones, portarias e centrais de atendimento começaram a aparecer e intermediar o contato dos moradores com visitantes e entregadores. O contato com alguém que podia nos alcançar para pedir alguma coisa foi terceirizado. Diversos tipos de barreiras preservam o sossego dos que podem morar de forma digna num espaço particular.

            A organização habitacional e social das cidades em geral tem lembrado a dos feudos da Idade Média. Não temos castelos, mas temos agrupamentos de casas e de edifícios em condomínios com sistema de proteção e de serviços que dispensam boa parte da dependência do exterior. Em zonas residenciais, os movimentos que prevalecem são a saída e entrada de carros das garagens, pessoas que levam seu cachorro de estimação para passear, prestadores de serviços, empregados e zeladores.

Voltando a Porto Alegre, existem alguns parques e espaços da orla que podem ser usufruídos  com alguma segurança. Sem esquecer que grande parte da população da periferia nem chega até eles. No entanto, muitas praças deixaram de ser frequentadas porque inseguras. Ou, tornaram-se inseguras, porque não frequentadas? A rua de uma forma geral, deixou de ser um lugar de socialização, transformou-se no lugar de trânsito e, conforme o bairro, um lugar  mais ou menos temido, e que só usamos por necessidade de locomoção. São muros invisíveis que todos sabem de sua existência e do condicionamento que eles impõem.

As notícias que lemos todos os dias, ao menos no nosso país, não nos dão esperança de que caminhamos para a derrubada de algum desses muros. Por isso mesmo temos que continuar a falar sobre isso. Como disse alguém, as palavras são o farol que ajuda na noite escura no meio da tempestade. Continuamos no meio dela.

 

Para quem é este livro?

 

Ninguém segura quem percebe e rompe as barreiras da exclusão,

quem venceu a fome e tornou a maior estigma social

em sua principal identidade.

 

Alexsandro Cardoso

 

Acabei de ler o livro. Demorei, eu o li devagar, porque me fez pensar muito.

Pensei em colocar aqui alguns dos trechos, mas desisti. Vale ler sua narrativa, em seu jeito próprio, nas suas reafirmações sobre o próprio processo para chegar a compreender o lugar que ocupa na sociedade. Uma história de enormes limitações e enormes entraves para conquistar um lugar melhor para si e para os outros.

Vou escrever apenas sobre uns poucos pontos.

O Alexsandro produziu sua visão de mundo através de trajetória individual, mas repete incansavelmente que conseguiu o que conseguiu graças ao coletivo e não a mérito pessoal. Agradece muitas vezes os companheiros de luta. A partir disso, afirma que nossas ações devam ser ancoradas no tripé solidariedade, empatia e amor. Narra inúmeras situações desde sua infância  para comprovar sua afirmação.

Ele mostra através de diferentes momentos vividos como os seus conhecimentos eram fundamentais para compreender os conhecimentos veiculados na escola e na universidade. Com suas próprias palavras e raciocínios mostrou a conexão entre teoria e prática. Não esquece quanto a escola é importante para as classes menos favorecidas da sociedade, dando-lhe lugar de primazia para poder ter um trabalho melhor e para encontrar oportunidades melhores no convívio em sociedade. Mas alertou para a necessidade de pensar coletivamente sem o qual estudar não valeria nada.

Contou várias passagens de sua história, de sua família e de sua comunidade. A narrativa reafirma muitas vezes a importância do núcleo familiar e do estudo para  constituir-se como sujeito que é atualmente. Então ele convida os leitores a lutar e a encontrar forças para estudar e se sacrificar para vencer os desafios que a vida de miséria lhes oferece cada minuto da vida. Ele, no entanto, repete ao longo de sua narrativa que ele é uma exceção dentro do sistema em que vive. A regra para a maioria é a derrota.

A experiência da fome que ele conta é terrível. Embora não desconheça a miséria que existe no mundo e no país. Embora tenha lido muitas histórias sobre situações onde seres humanos foram privados de algo tão básico como ter um mínimo de comida, o depoimento de Alexsandro foi devastador. Ele criança falou da fome, da dor física por passar fome, da incompreensão do que estava acontecendo com ele por causa da fome. Não há palavras que possam descrever a indignação com este quadro que, infelizmente, não consegue mudar a organização social para que isso não possa mais acontecer. Para quem nunca passou fome como a maioria dos que vão ler este livro, muitas perguntas vão surgir acompanhadas de indignação. Uma sacudida para fazer mais alguma coisa, além do que já se faz.

E, por último, perguntei-me ao longo da leitura, para quem Alexsandro estaria escrevendo este livro. Claro que há um público que o compra. No entanto, quantos deveriam ler esta história não têm dinheiro para comprar um livro, mesmo que tenham vontade. Disso todos nós sabemos. A resposta veio no final da narrativa.

Após este período de pandemia, espero encontrar o Alexsandro e poder abraçá-lo. Por enquanto desejo que a sua história seja compartilhada por muita gente. Ela é um grito de inconformidade com a miséria existente e um convite à reflexão. E também à ação.  Ela é, igualmente, um abraço solidário e amoroso do meio de tantas injustiças.

 

Quem perdeu conhece

Hoje é véspera de 7 de setembro. Dia de apreensão. Em apreensão estamos vivendo há alguns anos,  porque o governo perverso que se apossou do país não desiste de provocar e fazer crueldades.

Hoje, no entanto, eu não quero ceder à chantagem da turma do mal que mais dia, menos dia, cairá no lixo da história. Nem quero pensar nos estragos já feitos. Nem quero perder energia em me angustiar com tudo o que tem acontecido diuturnamente, ou no que poderá acontecer amanhã. Não chamarei más energias, como costumamos dizer entre nós, os amigos mais próximos.

Quero, sim,  relembrar algumas das letras que fazem a alegria de quem as ouve. Quero mergulhar nas palavras que falam de tudo o que de melhor existe no ser humano.  São muitas as canções que falam da alegria de viver, do querer bem, do estar junto do outro, da esperança de um novo dia. É nisto que quero mergulhar. De tudo o que já ouvi, pincei apenas alguns versos, uma pequena amostra da beleza criada, mas suficiente para embalar nosso desejo de que o mundo seja um berço amoroso, não precisa ser esplêndido.

Hoje eu quero a rosa mais linda que houver /Quero a primeira estrela que vier /Para enfeitar a noite do meu bem. Caminhando contra o vento /Sem lenço e sem documento. Apesar de você /Amanhã há de ser /Outro dia. Se mi guardi con gli occhi dell'amore /Non ci lasceremo più. A paz invadiu o meu coração /De repente, me encheu de paz. Vedi caro amico cosa si deve inventare /Per poter riderci sopra /Per continuare a sperare.

De qualquer maneira, aconteça o que acontecer (que a maldade encontre obstáculos, que prevaleça a razão e a justiça), continuemos a defender as artes, a ciência, a filosofia, para seguir adiante e avançar para um mundo melhor.

                Por isto deixei para o final os versos de uma música que os brasileiros que viveram na ditadura, perderam alguém próximo naquele tempo, ou se solidarizaram com quem perdeu conhece, ouviu e cantou em algum momento:

A esperança equilibrista

Sabe que o show de todo artista

            Tem que continuar. 

A cultura nos diferencia

 

Descarto muitas  das informações diárias (já separadas das falsas notícias). Fico com aquelas que me ajudam a exorcizar a sensação de impotência. Sempre tem alguma coisa que se pode fazer sem esperar resultado, apenas por uma questão de ética, como já escrevi em outro texto, inspirada em palavras da jornalista Eliane Brum. Mesmo assim, nem sempre consigo responder à pergunta: O que posso fazer?

Então, lembro uma entrevista do Lázaro Ramos, por quem tenho uma enorme admiração e respeito: Apesar de tudo, não se pode cansar – disse ele. Antes disso, havia escrito  Na Minha Pele, um retrato do que acontece na sociedade brasileira em relação ao racismo. Em nenhum momento, há comiseração ou sentimento de derrota. Há a palavra de um homem digno que sabe o que ele e os de sua origem sofrem no país. Continua sua luta e resistência em diferentes frentes.  Procuro livrar-me do cansaço.

            Então, assisto a aulas sobre História da Arte com o André Dorigo, sua mensagem forte sobre o poder da arte para aceitar diferenças. A arte como criação de tantos estilos ao longo de toda a história da humanidade. Tantas expressões artísticas, em tantos lugares da Terra, sob as mais diversas situações. O ser humano é diferença, produz diferença, encanta na diferença. Reforça minha crença no poder da arte.

Então, participo de encontros sobre literatura com Rodrigo Barreto. O vasto e profundo conhecimento, que ele transmite com paixão, nos envolve no mundo de Machado de Assis, de Clarice Lispector e de tantos outros escritores brasileiros. A literatura como meio para compreender a produção da subjetividade. Um bom texto, uma boa história, nos faz compreender o ser humano em suas contradições. Esta é uma fonte inesgotável de elementos que contribuem para a aceitação do outro, para derrubar preconceitos. Continuo a desmascarar meus preconceitos disfarçados.

Então, ouço Guto Leite que me leva a passear dentro de uma obra para olhar as raízes entrelaçadas com outras obras e outros pensamentos. É como seguir por uma trilha onde podemos desvendar mistérios a todo momento. Um mundo de encantamento povoado por narradores de histórias com as quais podemos nos cotejar e aprender. A paixão pelo que sabe, e compartilha, é contagiante. Recupero minha crença no poder da palavra.

Então, assisto os encontros com Gustavo Czekster. Sinto-me levada pela mão para entranhar nos contos de tantos escritores, alguns conhecidos, em horas de deleite com a criação de narrativas as mais diversas. Um mundo que se mostra nas mais diferentes formas. Um mundo de criação que me distancia do arbítrio, da pequenez, do supérfluo. Confirmo minha paixão pela leitura e seu poder sobre mim.

Então, ouço Thiago Rodrigues que fala sobre a Mitologia Grega e os diferentes filósofos, sua importância e suas ramificações no pensamento contemporâneo. Os questionamentos que eles propiciam sobre os acontecimentos hodiernos, o peso que eles têm na formação de um pensamento crítico e independente, apesar das barreiras que o modo de viver consumista e alienado ergue ao redor de nós. A Filosofia há de voltar aos currículos escolares. Sabe-se porque foi retirada.

Fico por aqui, com uma amostra dos acessos on-line em período de distanciamento. Comprovei que milhares de pessoas, muitas delas jovens, fazem o mesmo. Há um mundo fervilhando com pensamentos e energias vitais que disputam palmo a palmo o território que começou a ser tomado por ondas de ódio e de destruição.  No início, a maioria parece ter sido tomada de surpresa. Pouco a pouco, as reações se fizeram presentes e continuam a se multiplicar em diferentes frentes: política, movimentos sociais, imprensa alternativa, manifestações nas ruas, denúncias internacionais. Quero acreditar que nem tudo está dado, apesar de vivermos numa montanha russa sem descanso.

O fascismo nunca deixou de existir lá fora e aqui, dissemina mentiras e ódio, demoniza a política como instrumento de representação, nega a ciência e mata a cultura. Mas os exemplos acima me fazem seguir, lembrando Pedro Serrano “O fascismo ganha, quando ele consegue fazer-nos iguais a ele”. A cultura nos diferencia, ela é que vai atuar como um poderoso antibiótico contra a infecção virulenta que acometeu o Brasil. É preciso um coquetel de medicamentos para curar o país neste momento. A cultura usa o seu.

 

 

Coisas

 

A cada texto que leio, descubro algo que se encaixa num todo já apreendido, mas cheio de buracos. Os buracos vão sendo preenchidos. Mas, à medida que alguns somem, outros aparecem e o espaço de conhecimento produzido transforma-se, as cores tornam-se mais vivas em algumas partes, caem sombras em outras, num movimento ininterrupto que nunca se completa.

Li 1984 de Orwell anos antes daquele premonitório. Foi um susto. Não lembro de pensar, no entanto, quanto o que estava acontecendo naquele momento e que estaria servindo para construir o futuro ali descrito. Então, eu punha em dúvida que o autor quisesse falar somente das sociedades sob o jugo dos totalitarismos  “comunistas” como alguns críticos escreviam. Eu era jovem e não era militante de qualquer movimento de resistência à ditadura dos anos sessenta e início dos setenta. Por circunstâncias familiares, na juventude, não convivi com análises e compartilhamentos de informações políticas no círculo de amizades no interior onde vivia.

Posteriormente, na capital do Estado, vivi o cotidiano de jovem professora em escola pública, onde a Moral e Cívica e o OSPB substituíram a História. Filosofia e  Sociologia haviam sido excluídas. Criticava-se, mas sabia que não devíamos falar “certas coisas”. O ufanismo da transamazônica só fui desmascará-lo mais tarde, bem como o uso da vitória do futebol em 1970 para dissipar as sombras do terror exercido pelo governo. Sabia o que estávamos vivendo, mas como algo do qual, de certa forma, eu não fazia parte. Eu não estava sendo atingida diretamente pela repressão, assim eu me dizia na época, apesar do cerceamento de informações na escola. Eu sabia e não sabia, não percebia o que se estava construindo, e que poderia explodir no futuro.

Hoje, depois de ter analisado, discutido, duvidado, questionado os diferentes tempos vividos, encontro-me de regresso àquele temor. Mas é uma angústia por algo ainda mais temível do que 1984 nos apontava. A cada manhã, quando leio as notícias do país. Pergunto-me se o caminho de uma distopia não estará traçado.  Lembro do nazismo, do fascismo, da última ditadura aqui vivida. Todos esses ismos deram amplos sinais de nascimento e crescimento. E grande parte da sociedade negou todos eles mesmo que gritando diante de seus olhos e ouvidos.  

“Sociedade do espetáculo”,  “sociedade líquida”, “política como espetáculo”, “pós-modernidade”, “pós-verdade”, “fakenews”  e outras narrativas permitem explicar e como a subjetividade se produz nos diferentes lugares sociais. Nada, no entanto, ajuda a suportar atos individuais que nos agridem no cotidiano.

Detenho-me no último que testemunhei. Uma senhora da alta sociedade, tratando-se num salão de beleza - onde entrei depois de meses - comenta exultante que irá prestigiar a motociata do presidente junto à imprensa credenciada, no dia seguinte. Afinal, disse, “tivemos 3 milhões de doses de vacinas ministradas no dia anterior” e, também, “milhões já foram curados”. Este era seu mundo. Não falou de centenas de milhares de mortos, nem de apenas pouco mais de 10% da população brasileira imunizada com duas doses de vacina. Ponto. E seguiu a conversa com futilidades.

Aquela mulher estava feliz. O que mais me atingiu não foi o conteúdo distorcido, foi o tom jocoso, alegre, despreocupado de uma adolescente despreocupada que vai a uma festa com amigos. Continuou assim, quando sussurrou que o filho não gostava que ela se metesse “nestas coisas”, com uma expressão de alguém que faz uma arte, desobedece, mas sem grande importância. “Nestas coisas”  estaria um possível prejuízo para os negócios, mas nada atrapalhava a leveza e descontração dela.

Infelizmente, o comportamento desta mulher não é uma exceção. Perdi a conta de quantos já presenciei. As notícias diárias o atestam, mas procuro não pensar nelas para não adoecer. É o comportamento recorrente de quem acha que ter acesso a tudo, e em excesso, é um direito natural, ou, mais do que isto, é uma questão de mérito. Diante da miséria que atinge milhões de seres humanos no país, ver esta mulher é enxergar nossa sociedade falida, é desesperar-se diante da tarefa de mudá-la. É voltar às perguntas para as quais não tenho resposta, é acessar uma dor que já se tornou insuportável e trato de silenciá-la para poder seguir.

Como tenho continuamente feito, no entanto, depois de mais um choque, volto a lembrar todas as vozes que se levantam contra o que está ocorrendo. Volto a me conectar com as muitas formas de resistência que têm sido geradas pela indignação e pelo não conformismo. Esforço-me.

Apesar de meu esforço, os antigos temores me falam: ainda haverá tempo para compreender e realizar o que é preciso para evitar as inúmeras antecipações que a literatura produziu? Aquela mulher seria um dos sinais da sociedade distópica se expandindo? Dentro de mim a dúvida agarra-se ao não.

Nossas papoulas

 

 

Recebo o vídeo com o depoimento de um agricultor. Não planta mais a terra que cultivou por dezenas de anos no interior do Estado. É um remanescente da região que foi sendo tomada aos poucos pela monocultura de eucaliptos para a celulose. O país é um grande exportador de celulose. A terra, que aquele agricultor ama e não quis abandonar, foi esgotada, sacrificada, exaurida de seus nutrientes, não pode mais ser cultivada.

Essa realidade é a de qualquer região que tenha trocado seus diversos cultivos pela monocultura de eucaliptos. Depois de esgotada, vão-se também os eucaliptos. Resta o nada. Há anos foi denunciado processo de desertificação no interior com o desmatamento acelerado.

Leio sobre o próximo acordo entre EU e Mercosul, ao qual o Brasil pertence, e que resultará em venda no país de mais agrotóxicos proibidos na Europa. Ainda consigo ficar estupefata diante do crime contra a população brasileira. Nem todos poderão se mudar para Miami.

            Uma forma de resistência a tudo isto está no cultivo de orgânicos liderado pelo MST e por pequenos agricultores. À margem das monoculturas direcionadas mais ao mercado externo, conseguem sobreviver apesar dos ataques sofridos desde sempre.

            Há poucas semanas, incursões de aviões despejando nuvens de agrotóxicos sobre um assentamento do MST no interior do Estado mostraram a que ponto está chegando  a ousadia dos ataques. Atingiram diretamente plantios, pessoas e animais. Um crime contra a vida sem nenhum disfarce, porque quem o pratica aposta na impunidade. É provocar doenças que matam. É assassinato programado. O mal está feito, mas torço para que o processo na justiça resulte em medidas de proteção eficiente para quem manda produtos saudáveis para a mesa do cidadão. Torço por justiça, apesar de saber que essas ousadias sentem-se autorizadas pelos horrores praticados pelo próprio presidente do país que continua sua cruzada genocida sem que ninguém o detenha.

Por um lado, exaurimos a terra. Por outro, a envenenamos. E, ainda, lideranças que fazem frente a tudo isso são assassinadas com frequência. Esta é uma história antiga que se atualiza sempre.

Apesar de tudo, no dia do trabalhador houve entrega de produtos orgânicos do MST para quem tem fome em várias cidades. Fome que recrudesceu em tempos de pandemia. Imagens de distribuição de alimentos deram uma mensagem forte de que os agricultores, além de não se renderem, ajudam quem mais precisa.

Isto me faz lembrar uma afirmação ouvida numa viagem ao interior da Itália. “Onde existem papoulas não há agrotóxicos”. Pude ver muitos campos de trigo enfeitados de corolas vermelhas. Alguns eram uniformemente amarelos. As cores estavam denunciando que a terra estava sendo tratada de forma, no mínimo, diferente.

Aqui, nossas papoulas são os assentados e pequenos agricultores. Minha gratidão a eles manifesta-se em ter presente sua história e contá-la para que não seja esquecida, comprar seus produtos e em me aliar às suas lutas por justiça. Tenho amigos entre eles e me comovo com sua capacidade de trabalho que acompanho há cerca de trinta anos.

O trabalho na terra, cuidando para que não seja contaminada, para que permaneça fonte de alimentos orgânicos é um dos bastiões para salvar, não só o país, mas o planeta, da voracidade autodestrutiva de quem só vê o lucro diante de seu nariz. Este argumento deve ser suficiente para que procuremos saber onde estão “nossas papoulas” e os alimentos saudáveis. Além de ser em nosso benefício, as gerações futuras agradecerão.

O começo é este

 

Inacreditável, obsceno, intolerável são algumas das palavras que me ocorrem ao ler a notícia acerca da publicação da foto da filha de cinco anos de Manuela D’Ávila nas redes sociais. O sentimento de horror foi tão forte que precisei afastar-me do acontecido por alguns dias para poder escrever.

            Manuela é uma figura pública, dedicada à política desde jovem, fez sua opção por um partido, foi eleita para diversos cargos e possui grande quantidade de eleitores que a acompanham. Tudo isso é passível de discutir, aceitar, elogiar ou criticar. Tudo isso pode ser feito de forma ética. Não tem sido assim, infelizmente. Para falar apenas sobre a última eleição à Prefeitura de Porto Alegre, sofreu ataques e baixarias misturados a mentiras tão estapafúrdias e aviltantes que só a ignorância mais absoluta e a maldade mais inimaginável poderiam produzir. E saltou dos adversários, especialmente de quem venceu a eleição.

Manuela, no entanto, é mulher e mãe antes de tudo. Ela já sofreu ataques mesquinhos também na sua vida privada. E graves. E com mentiras também. A mentira parece ser o nutriente fundamental desta fatia da população que só sabe se manifestar com ódio. Já se viu que para esta gente a palavra limite não existe. Mas o último ataque ultrapassou toda e qualquer noção de civilidade. É a barbárie em sua potência devastadora. E a origem partiu de outra mulher, de outra mãe. Mulher e mãe que se pressupõe tenha boas condições de vida, acesso a informações,  e pertencente ao mesmo grupo de mães da escola da filha de Manuela.

A pergunta que grita é POR QUÊ? Como pode uma mulher nestas condições valer-se da proximidade que uma escola infantil propicia e e iniciar a distribuição de uma foto nas redes sociais? E repeti-la. Que sentimentos estão por trás disto? Raiva? Com que propósito? A mulher que usou desta artimanha previu a onda de ataques que mãe e filha sofreriam? Se não previu, ela tem que ter suas condições cognitivas e psíquicas avaliadas. Se, sim, confirma uma maldade que não dá para ignorar. De qualquer modo, deve ser responsabilizada pelos seus atos e sofrer as medidas legais existentes.

Nem vou entrar no que aconteceu nas redes sociais por pudor.

Importa-me o que Manuela D’Ávila escreveu para esta mãe. As palavras e sentimentos expressos confirmam sua superioridade moral e ética. Sem despejar rancor, deseja que não aconteça o mesmo com o filho dela e que frequenta a mesma escola infantil. As palavras de Manuela refletem sua longa caminhada na denúncia da violência política de gênero no Brasil e em defesa do amor e da liberdade. Sem falar no seu protagonismo enquanto vereadora, deputada estadual e deputada federal, quero destacar os dois últimos livros: Sempre Foi sobre Nós (organizado por ela)  e Por Que Lutamos? de sua autoria. Os textos nos levam a refletir sobre nossa inserção social, nossas responsabilidades e apontam caminhos para a construção de uma sociedade em que haja respeito ao outro para que possam florescer os sentimentos mais dignos. Caminho difícil em função de tantas experiências e tantas histórias denunciadas. Ali não há lugar para agressões ou ódio. Ali há denúncia e a opção por outro caminho.

Manuela D’Ávila me representa e agradeço por ela não desistir. Como eu, há incontáveis mulheres junto a ela, mesmo que, às vezes, suas vozes sejam um sussurro e venham de lugares distantes. O desejo de um mundo melhor prevalecerá, enquanto mulheres como Manuela e tantas outras se aliarem nas mesmas lutas e se empoderarem solidariamente para penetrar em todo o tecido social.

Como mulher e como mãe, também uno-me à Manuela no desejo de que aquela mãe reflita sobre o mal que ela causou. Tomara. O começo é este.